Aisha Baranowska
Poeta que considera el portal su segunda casa
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Se secaron ya las azucenas,
se han muerto los girasoles...
La hierba fresca de un lluvioso ayer
hoy espera su propia sepultura.
El viento le canta una marcha fúnebre,
una historia de morir y renacer...
Entre el gris del cielo todo nublado
y los valles silenciosos del amanecer,
entre la inquietud constante y las antiguas dolencias,
camina un alma perdida en el abismo de la existencia,
sintiendo el frío abrazar todo su ser...
Y derraman lágrimas de vidrio
sus ojos viejos y cansados,
y la canción de anhelo suena desde lejos -
de donde ya no hay regreso...
Y la nieve que ha cubierto las calles,
hoy le sirve de abrigo -
y su rostro de un fantasma, empobrecido,
esconde con mucho cuidado,
para que nadie sospeche ni siquiera
de la tormenta que ha vivido.
[14-01-2013]
Se secaron ya las azucenas,
se han muerto los girasoles...
La hierba fresca de un lluvioso ayer
hoy espera su propia sepultura.
El viento le canta una marcha fúnebre,
una historia de morir y renacer...
Entre el gris del cielo todo nublado
y los valles silenciosos del amanecer,
entre la inquietud constante y las antiguas dolencias,
camina un alma perdida en el abismo de la existencia,
sintiendo el frío abrazar todo su ser...
Y derraman lágrimas de vidrio
sus ojos viejos y cansados,
y la canción de anhelo suena desde lejos -
de donde ya no hay regreso...
Y la nieve que ha cubierto las calles,
hoy le sirve de abrigo -
y su rostro de un fantasma, empobrecido,
esconde con mucho cuidado,
para que nadie sospeche ni siquiera
de la tormenta que ha vivido.
[14-01-2013]
Saludos cordiales para usted. 
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