Segregan mis Manos

Bajo el lomo en que se incrustan estas fojas, nada;
un puñado de versillos de juguetes guardado,
como semillas echadas a la tierra infértil y espinas,
pero que aun así brotaran embriones malparados.

Como líneas plásticas exiliadas prematuras
del nido cóncavo bajo el arco de mi garganta,
cayeron en picada tras la sentencia de volar entre los dientes,
sabiendo que su suerte apuntaba al suelo.

Destinado a saciar el hambre de telarañas,
a la larga vida pero sin ojos que deseen palparlo,
al polvo y a la sombra de algún recoveco.

Queda advertido así,
esquive esta ínfima roca, amasijo de palabras vanas
y trastabilleos tenaces
en los campos blanquecinos que contiene,
repletos de rastrillos viles como malos sueños;
evite este prensado de liares estériles.

Este compilado de puro anhelo y ardor
es solo embrollos adolecentes a montones,
plomo joven que se dispara sin avisos,
insatisfacción infinita en matrimonio con la ilusión de un cielo que cae,
dientes apretados, ya muy consumidos de impotencia
y, muchas veces,
necias rabietas ciegas;
muchas otras,
fuerza incendiaria y brasas inmortalizadas,
ganas de torcer este mundo dislocado.