Nancysant
Poeta que no puede vivir sin el portal
Senderos...
Largos, cortos, son los nexos de la vida.
Son los descubiertos en el mapa de la infancia
con el trazado de las fatigadas correrías
que llenaron de algazara las entrañas
y ahora pertenecen a los ojos o palabras,
a los sueños imprecisos en el todavía
que la avidez no alcanza,
por que se visten con los grises de las horas
al pasar de largo y solo en ellas
se congela el retozo de todas las pisadas
como un tesoro soterrado en algún lugar del alma.
Senderos, los del inicio y los de antaño,
a donde volvemos con la eléctrica visita
en el vaivén de la nostalgia
para el preludio de unas memorias amarillas
que van y vuelven como hojarasca.
Los siguientes llegan...
Porque en cada etapa hay trayectos
brujuleando entre comienzos y salidas
y aunque hoy los miro hacia adentro,
cuántas veces su arranque pareció
ser ruta por andar, mas detenida
en la decisiones del azar,
ante lo inédito del tiempo que solo espera
el caer y el levantar de las rodillas,
cuando se va por la travesía del resto
y arrima a la meta de la fortuita realidad
con la consiguiente lágrima o sonrisa.
Senderos, los de las rutas del amor
compartiendo de lleno o a la mitad
el espacio en el mundo que no termina,
sino precede el límite de la perentoria libertad,
cuando el recorrido se acorta en despedidas…
Y queda el chubasco del momento
para que ruede el fracaso por el suelo,
mientras los pies forcejean con la marcha,
sin ánimos en el lodazal de la desdicha.
Senderos, tantos en sueños realizados,
bajo las luces provisorias de los triunfos,
cuántos de sombra y barro entre esquinas,
juntando las derrotas que tiene el caminante
sin remedio en la construcción de cada ruina,
agrietando el empedrado terreno en adelante
para el siguiente viaje sin planear y sin paradas
al cruzar de lado a lado,
cuesta abajo o cuesta arriba.
Mas siempre aguantando la estructura
de la existencia que llevamos
con lo añadido de los inagotables días,
para lograr este, el de hoy;
él que no interrumpe la secuencia del ahora,
aunque siga conectado a las sendas del ayer.
Son los descubiertos en el mapa de la infancia
con el trazado de las fatigadas correrías
que llenaron de algazara las entrañas
y ahora pertenecen a los ojos o palabras,
a los sueños imprecisos en el todavía
que la avidez no alcanza,
por que se visten con los grises de las horas
al pasar de largo y solo en ellas
se congela el retozo de todas las pisadas
como un tesoro soterrado en algún lugar del alma.
Senderos, los del inicio y los de antaño,
a donde volvemos con la eléctrica visita
en el vaivén de la nostalgia
para el preludio de unas memorias amarillas
que van y vuelven como hojarasca.
Los siguientes llegan...
Porque en cada etapa hay trayectos
brujuleando entre comienzos y salidas
y aunque hoy los miro hacia adentro,
cuántas veces su arranque pareció
ser ruta por andar, mas detenida
en la decisiones del azar,
ante lo inédito del tiempo que solo espera
el caer y el levantar de las rodillas,
cuando se va por la travesía del resto
y arrima a la meta de la fortuita realidad
con la consiguiente lágrima o sonrisa.
Senderos, los de las rutas del amor
compartiendo de lleno o a la mitad
el espacio en el mundo que no termina,
sino precede el límite de la perentoria libertad,
cuando el recorrido se acorta en despedidas…
Y queda el chubasco del momento
para que ruede el fracaso por el suelo,
mientras los pies forcejean con la marcha,
sin ánimos en el lodazal de la desdicha.
Senderos, tantos en sueños realizados,
bajo las luces provisorias de los triunfos,
cuántos de sombra y barro entre esquinas,
juntando las derrotas que tiene el caminante
sin remedio en la construcción de cada ruina,
agrietando el empedrado terreno en adelante
para el siguiente viaje sin planear y sin paradas
al cruzar de lado a lado,
cuesta abajo o cuesta arriba.
Mas siempre aguantando la estructura
de la existencia que llevamos
con lo añadido de los inagotables días,
para lograr este, el de hoy;
él que no interrumpe la secuencia del ahora,
aunque siga conectado a las sendas del ayer.
Nancy Santiago Toro
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