Sequía

Vuela en el parque la tierra,
Y se me mete en los ojos,
Buscándome por dónde.
Pues estoy cubierto de asfalto e indiferencia,
De reglamentaciones cínicas.
De falsa decencia.

Vuela en diciembre la tierra,
Viene hacia nosotros buscándonos una humana grieta.
Yo doy vuelta la cara y cierro los párpados con fuerza,
Como el peor de los ciegos,
El que no quiere ver,
Que hacia ella volvemos.

Desde el primer verano de aquellos primeros hombres,
Flota calurosa la condena.
El Sol furioso se cuela entre los árboles.
Vuela la tierra seca, vuela.
Destino tuyo.
Mío.
Destino.