IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Reiniciamos la realidad,
entre un vórtice de caos eléctrico,
condensamos
toda gravedad en cada palma,
frotamos nuestras manos,
y se distorsionan universos,
bajo una lluvia torrencial,
los multiversos brotan,
como brota la necesidad
en espacios ofuscados,
se renuevan los horizontes y los astros,
se estiran las nubes,
queriendo engullir todo caos,
se nutren sus días,
de una negrura tétrica,
de lapidaria lozanía,
aún canta la noche,
y el caminante aún camina perdido,
mira al pozo en las alturas,
observa
como se agrietan las estrellas
alrededor de una luna,
tan pálida,
tan lúgubre,
tan pobre,
como el cantar de los cuervos,
y de tanto observar,
se rinde el destino,
se tuerce la verticalidad del camino,
hacia un cielo alto, ahora decaído,
se forman las sombras del pesimismo,
avanzan lento,
entre lamentos estáticos
e inerte desconsuelo,
pronto serán muerte,
de un cielo que se desparrama,
que ahora es suelo,
que ahora será ataúd y recuerdo,
pronto olvido,
pero nunca esperanza.
entre un vórtice de caos eléctrico,
condensamos
toda gravedad en cada palma,
frotamos nuestras manos,
y se distorsionan universos,
bajo una lluvia torrencial,
los multiversos brotan,
como brota la necesidad
en espacios ofuscados,
se renuevan los horizontes y los astros,
se estiran las nubes,
queriendo engullir todo caos,
se nutren sus días,
de una negrura tétrica,
de lapidaria lozanía,
aún canta la noche,
y el caminante aún camina perdido,
mira al pozo en las alturas,
observa
como se agrietan las estrellas
alrededor de una luna,
tan pálida,
tan lúgubre,
tan pobre,
como el cantar de los cuervos,
y de tanto observar,
se rinde el destino,
se tuerce la verticalidad del camino,
hacia un cielo alto, ahora decaído,
se forman las sombras del pesimismo,
avanzan lento,
entre lamentos estáticos
e inerte desconsuelo,
pronto serán muerte,
de un cielo que se desparrama,
que ahora es suelo,
que ahora será ataúd y recuerdo,
pronto olvido,
pero nunca esperanza.
