¿SERÁN VERSOS?
Retumban, se me agolpan y me atoran.
Me despiertan, me desvelan, me atolondran.
Me sorprenden en las Salas de Espera,
a veces en el banco, haciendo cola.
Son tramos que pugnan, que me toman,
apenitas yo capturo sus fragmentos
y, como autómata, los vierto en un cuaderno.
No se Quiénes me dictan. Yo me entrego
a registrar de tantos Ecos, algún resto.
Me apropia Ajenidad, sí, soy Hablada.
Transcribo entonces, como puedo, la palabra.
Los Versos son de Nadie: Lo comprendo
cuando más tarde, azorada, me releo.
¿Serán tal vez las voces de Mis Muertos?.
¿Será la urgencia de Mis Vivos, Postergada?.
No se si serán versos o estelas de la Falta,
quizás la reprimida verborragia.
El Tiempo no me alcanza. Se hace Nada,
cuando un Alud como el de ahora, me desgrana.
"Serán versos?" (no tengo el otro signo de interrogación)...Serán versos?...querida Ciela...qué es lo que son?...pienso en una frase que escuche cuando dormía..."tengo miedo de olvidarme de mi nombre".....quién me la dijo?...era un aviso?...me voy a olvidar de mi nombre?....era una frase?...o era un verso que debo terminar?....era alguién que me quería despertar?....
y el tiempo ahí esta otra vez...Ciela querida...el tiempo....el tiempo te quería tocar....pero no pudo...te estabas desgranando...
::. Es un aviso de despertares que nos arranca de las muertes cotidianas ¡porque la Poesía es interminable!
