Alex Courant
Poeta adicto al portal
Si a mi silencio lo encontraras
amurallado como un beso fugitivo,
infecto como el cadáver de una paloma,
ebrio en un lupanar de nostalgia
o lejano o frío o azul
como el pezón de una estrella.
Deja que florezca, que se levante,
que inceste con los muertos,
que coma del pico de algún cuervo,
que remonte el collado de la sombra;
que se recuerde al recordar
y se mire mirado en el cardo
más ceñido en la frente de los amantes.
Toma su mano
y deja que se deshojen mis deseos,
que arda mi miedo en cárdeno fulgor,
que se ahogue mi llanto de llanto.
Tropieza mis pies en las piedras
y a las piedras hazlas mi pies,
mi inmóvil alegría;
la onda de una voz sumergida
que te hable desde las aguas.
amurallado como un beso fugitivo,
infecto como el cadáver de una paloma,
ebrio en un lupanar de nostalgia
o lejano o frío o azul
como el pezón de una estrella.
Deja que florezca, que se levante,
que inceste con los muertos,
que coma del pico de algún cuervo,
que remonte el collado de la sombra;
que se recuerde al recordar
y se mire mirado en el cardo
más ceñido en la frente de los amantes.
Toma su mano
y deja que se deshojen mis deseos,
que arda mi miedo en cárdeno fulgor,
que se ahogue mi llanto de llanto.
Tropieza mis pies en las piedras
y a las piedras hazlas mi pies,
mi inmóvil alegría;
la onda de una voz sumergida
que te hable desde las aguas.
