Si el ocaso trae espadas

Si el ocaso
traía espadas
rasgando la noche
ya no recuerdo.

La memoria
del sueño invade
con filo de dagas.
En el espejismo muerto
hace fríos cálculos.

Las profecías
son telarañas de escoria
que tejen en su paso
honores próximos.

Evadiendo misiles
anda la tierra
con palabra de profeta
desganado en desdicha.

Las hojas secan
son testimonio febriles
grabados en a brisa.

Son locas manos artistas,
palabra de heraldo,
globalismo genocida
de dialectos/
Moscas sin alegoría
asfixian hasta el homicidio.

Es la voz del herrero
un clamor de suicidio,
inútil herradura sin clavos/
En los pies de lluvias
andan espectros mirando
el escote de lo profano/

Martirizan la angustia.
Pero es la vida justa
aun con su mala brisa
quien trae retoños
sin excusas ni cuicas