IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Caen últimas
las eternidades que se marchitan,
¿qué quedará después?
las estrellas caen como hojas,
los horizontes sienten
como sienten las telarañas con sus presas,
como la mañana con la sangre de dios,
las espesuras
de las profundidades desconocidas,
se confunden con sombras y siluetas,
de estrechos vientres,
y estrechas almas,
la cordura siempre se debe vivir,
nunca un sueño curó al mundo,
más bien su promesa,
y la voluntad que nos confecciona
nuestra valentía y nuestro pensar,
nunca un dueño sembró libertad,
nunca un suelo se desangró sin motivo,
todo aparenta ser milagro,
pero es circunstancia
del látigo de los caprichos de muchos,
porque yo no pedí nacer,
yo no pedí beber
de las ubres de la codicia,
de los pechos yo nunca quise aferrarme,
y ahora la muerte nos tuerce la lengua,
nos desgarra el habla,
y nos separa de nosotros mismos,
yo no pedí venir al mundo,
si tan solo
lo hubiese sabido en su útero,
nunca hubiera nacido.
las eternidades que se marchitan,
¿qué quedará después?
las estrellas caen como hojas,
los horizontes sienten
como sienten las telarañas con sus presas,
como la mañana con la sangre de dios,
las espesuras
de las profundidades desconocidas,
se confunden con sombras y siluetas,
de estrechos vientres,
y estrechas almas,
la cordura siempre se debe vivir,
nunca un sueño curó al mundo,
más bien su promesa,
y la voluntad que nos confecciona
nuestra valentía y nuestro pensar,
nunca un dueño sembró libertad,
nunca un suelo se desangró sin motivo,
todo aparenta ser milagro,
pero es circunstancia
del látigo de los caprichos de muchos,
porque yo no pedí nacer,
yo no pedí beber
de las ubres de la codicia,
de los pechos yo nunca quise aferrarme,
y ahora la muerte nos tuerce la lengua,
nos desgarra el habla,
y nos separa de nosotros mismos,
yo no pedí venir al mundo,
si tan solo
lo hubiese sabido en su útero,
nunca hubiera nacido.
