carlos escribano
Poeta recién llegado
.
Siento el frío que mis sentidos mata
no he notado brotar la primavera,
y cualquier estación no es muy grata…
soy el duro guijarro en la pedrera,
mudo ser que respira ya inconsciente
o tal vez el carámbano de hielo
suspendido en la escarcha de la fuente
acechando la nada que recelo.
No veré aparecer ya más auroras
y las noches serán cielos obscuros
con estrellas sin ley, inquisidoras,
calcinando presentes y futuros.
Mis cenizas serán polvo de hastío
quizá polvo intangible, polvo frío.
Siento el frío que mis sentidos mata
no he notado brotar la primavera,
y cualquier estación no es muy grata…
soy el duro guijarro en la pedrera,
mudo ser que respira ya inconsciente
o tal vez el carámbano de hielo
suspendido en la escarcha de la fuente
acechando la nada que recelo.
No veré aparecer ya más auroras
y las noches serán cielos obscuros
con estrellas sin ley, inquisidoras,
calcinando presentes y futuros.
Mis cenizas serán polvo de hastío
quizá polvo intangible, polvo frío.
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