Silente.

¿Qué hay de ti y de tus colores ufanos?

El martirio de vivir bajo el yugo del cobarde
transforma al dolor en agua única.
Se acostumbra la llaga a tatuar las almas
y sin goce alguno, se glorifica al verdugo…

¿Qué hay de ti y de tus omoplatos alados?

Creces como la hierba del campo ¡Sólo¡
Pero creces y das belleza aún entre lodazales.
Vas enredando sobre tus ojos los himnos
de libertad que clamaban los abuelos…

¿Qué hay de ti y de los hijos del desierto?

Amaneces en soles sangrantes de arena
mutas al ton y son de los deseos siempre ajenos
portas la bandera de los que cortan venas
y haces de tu honra alfombra fina y suave…

¿Qué hay de ti y de los tambores de guerra?

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