Sin cadenas. poesía

Un día me encontré por el camino
una poesía deshecha,
tenian sangre sus letras peninsulares
vivía a pesar del incendio

Por su lado pasaba mucha gente
pero iban todas raídas,
iban todas con hambre,
sus miradas furtivas
la miraban con miedo

Miradas tristes y lejanas
de cuencas apretando la distancia,
sus cuerpos vestidos con llagas
caminaban silenciosos con sus torturas

Iban en largas columnas
el hedor se confundía
con la pestilencia
que dejaron al vaciarse,
(de miedo)
en sus pantalones

caminaban cansinos, derrumbados,
y la poesía estaba allí
quieta, precisa, indomable,
en sus palabras estaba escrito
el camino de aquellos

Alguien la escupió,
otros la pisaron
no faltó quien la apuntó con su fusil,
fue quemada, amputada,
desterrado el poeta

Pero seguía allí,
no desapareció nunca el eslabón
que hizo de la poesía
el arma inclaudicable del oprimido

La Poesía
hablaba acerca del usurpador,
golpeaba al tirano en su madriguera,
hacia emerger al titiritero,
mostraba la humillación del campesino,
hablaba acerca del hambre del obrero

Cada palabra en su prosa acústica
era una gota terrenal y verdadera,
cuando se encendió la hoguera infernal
por orden del senil genocida,
la poesía permaneció incorrupta,
no fue nunca doblegada

Cuando la escondieron,
busco siempre el camino para llegar
a las manos aún levantadas
como banderas a la rebeldía

Y hoy está de pie nuevamente,
mostrando, recopilando,
atestiguando en voz precisa
que ninguna mano
por caro que sea el guante
podrá al pueblo dejar en silencio

Nunca podrá la palabra
quedar sellada,
ni en el olvido, el caro anhelo
de haber muerto,
por querer ver libre a su pueblo

Simón Reyes