Cuervo4141
Poeta que considera el portal su segunda casa
La rosa se volvió naturaleza muerta,
su belleza en polvo se convirtió;
la luna su brillo perdió
y en sombra se transformo.
Los murmullos del viento,
en lamentos de dolor;
ya no existe la alegría,
ni el encanto de la felicidad.
El poeta es un triste payaso,
de rostro amargo y mirada de decepción,
en el vicio y olvido se perdió.
Ya sus poesías en cesto de basura,
fueron a dar y sin contemplación
en cenizas su rabia las convirtió.
Ya las musas asesino,
con tinta de sangre sus letras olvido;
flechas envenenadas de traición,
atravesaron su corazón;
ya sólo queda la tumba abierta,
donde reposará el corazón.
¡Ya sus sueños le robaron!
Con el preludio de la traición;
Ya el sol su brillo se opaco
y en fuego destructor lo convirtió.
¡Ya las aves de amor,
en zopilotes saciándose de carroña,
danzando están...¡hay pobre poeta!...
¡Que su inspiración en letras sin vida transformo!
¡Ya la pluma en gotas de sangre se vació!
Plasma en hojas negras sin contemplación;
en sádicos monstruos a los príncipes convirtió
y a las tiernas princesas en brujas,
malvadas danzando van.
¡Se ha acabado la inspiración!
¡Iluso poeta...que un día el dueño del mundo se imagino!
¡Ya sólo un pobre mendigo entre las sombras,
vagando va, repudiando su dolor!
su belleza en polvo se convirtió;
la luna su brillo perdió
y en sombra se transformo.
Los murmullos del viento,
en lamentos de dolor;
ya no existe la alegría,
ni el encanto de la felicidad.
El poeta es un triste payaso,
de rostro amargo y mirada de decepción,
en el vicio y olvido se perdió.
Ya sus poesías en cesto de basura,
fueron a dar y sin contemplación
en cenizas su rabia las convirtió.
Ya las musas asesino,
con tinta de sangre sus letras olvido;
flechas envenenadas de traición,
atravesaron su corazón;
ya sólo queda la tumba abierta,
donde reposará el corazón.
¡Ya sus sueños le robaron!
Con el preludio de la traición;
Ya el sol su brillo se opaco
y en fuego destructor lo convirtió.
¡Ya las aves de amor,
en zopilotes saciándose de carroña,
danzando están...¡hay pobre poeta!...
¡Que su inspiración en letras sin vida transformo!
¡Ya la pluma en gotas de sangre se vació!
Plasma en hojas negras sin contemplación;
en sádicos monstruos a los príncipes convirtió
y a las tiernas princesas en brujas,
malvadas danzando van.
¡Se ha acabado la inspiración!
¡Iluso poeta...que un día el dueño del mundo se imagino!
¡Ya sólo un pobre mendigo entre las sombras,
vagando va, repudiando su dolor!
