Sin más motivo.

Perdido en un millón de cosas vanas

me cercan la estulticia y el instante,

la muerte deshaciéndome gigante

entrando por mis pálidas ventanas.


Perennes me arremeten cotidianas

las formas de este mundo delirante

que manchan de impaciencia sofocante

el cielo de mis místicas mañanas.


Se ciega la Verdad con más mentira

-invento de un conjuro corrosivo-

en una desazón que gira y gira.


Humano busco sol en lo que escribo

salvando a mis fonemas de la pira,

pendiente de escribir sin más motivo.


10/10/2019

 

Esteban
"Se ciega la Verdad con más mentira
-invento de un conjuro corrosivo-
en una desazón que gira y gira."

Más que invento, es un producto
de la enajenación social,
para proteger al Mal,
sus bienes en usufructo.

 

Muchas gracias, Cheros. Saludos.

 

El Mal inventa y produce maldad.

 

Las verdades que nos existen y la pluma que se nos escapa.
Ha sido un placer leerle y aprender de su poésia.

Abrazos en la distancia,

 

Muchas gracias, Guadalupe. Abrazos para ti también.
Esteban.