PALAS ATENEA
Poeta fiel al portal
Roca dura crece en mi pecho
que no late, vive muerto
de hielo mismo recubierto
bajo cero el desconcierto.
Sigo aquí sin sentimiento
ante el deceso nada siento
y se preguntan ¿Que hay adentro?
metal labrado con el tiempo.
En manos de la muerte está el sujeto,
me da igual su sufrimiento.
Viva o muera, no es mi tormento,
aunque sea mi padre quién se esté yendo...
Y así me hizo, sin sentimiento,
fue por él que me volví un témpano.
Hoy que vaga en intermedio,
no me juzguen, motivos tengo.
No deseo que cruce el vórtice,
no hay molestias si lo hace.
Es indiferencia ante lo que dicen
una situación nostálgica.
que no late, vive muerto
de hielo mismo recubierto
bajo cero el desconcierto.
Sigo aquí sin sentimiento
ante el deceso nada siento
y se preguntan ¿Que hay adentro?
metal labrado con el tiempo.
En manos de la muerte está el sujeto,
me da igual su sufrimiento.
Viva o muera, no es mi tormento,
aunque sea mi padre quién se esté yendo...
Y así me hizo, sin sentimiento,
fue por él que me volví un témpano.
Hoy que vaga en intermedio,
no me juzguen, motivos tengo.
No deseo que cruce el vórtice,
no hay molestias si lo hace.
Es indiferencia ante lo que dicen
una situación nostálgica.
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