Sin título I

Hace un calor que me deja fría por dentro.
Recurro al asilo salvador de mis piernas enroscadas cuando el aire se hace pólvora, me toca, y me estremece. Mis ojos se adueñan del mar , y le temen a la perdurabilidad del sol y de sus días.
Ahora los suspiros son como unos vagabundos de paso cantado y predecible. De esos como cuando se cabalga en lunas a galope pausado y se espera un derroche de aserrín haciendo del consuelo una molesta y dispersa combinación de lo absurdo.
Me dejo convencer de que lo vano lleva a lo estrictamente estable, o a lo relativamente destructor. Y viceversa.
Que el diablo ha cantado en mi almohada, y no temiendo a ser suprimido con algo tan bizarro que expida mi imaginación, coloca un mechón sangrante y estira su misterio para reposar un momento.
Ingerir distancia, al estilo Sabines, encontrar a -la que vuela-, como Girondo, que -me pretendas blanca-, a gritos de Storni…Ceder mi esencia natural a placeres y pasiones arriesgándome a ser absolutamente destituida de antiguas filosofías griegas.
Yo dejé de buscar por los astros a hombres alados, y me he vuelto más simple accediendo a imponerme en la memoria una sonrisa tranquila y oportuna para que no me falle la vista a la hora de que, improvisadamente, me absorba y me atrape. Mi sonrisa tranquila y oportuna. -Sonrisa del demonio-
Ahora, estoy sola. Esta necesidad incontrolable de hacer figuras oscuras en mi pared y calcarlas en mi cama con sales nítidas de
-extrañamiento- o para –extrañar-, no es comprendida por ellos. Tal vez, por Él.
Yo, simplemente he vuelto a ser dispersa, dispersamente húmeda. Y no es que sea bueno ni malo. Me es amoral e íntimamente satisfactorio. A puerta cerrada a la noches de minutos, a los tragos dulces y a los besos sin labios. A su recuerdo y al pretexto.
Como -una mujer desnuda y en lo oscuro- que no siente su cuerpo tatuado y no reparte miradas en vano. Sin -táctica ni estrategia-.

-Ellos- no entienden que suelo brillar en la penumbra, y que en la luminosidad disimulo mi lucidez. –Ellos- no entienden que no quiero permanecer en su virilidad. Que no reparto itinerarios de vuelos y mucho menos, que permanezco una eternidad, porque -la eternidad se nos acaba-. Menos con Él.

Cuantas cosas dejaría de hacer. Cuantas cosas no haría.
-Malditas contradicciones-
No soy coherente y desconozco de decisiones definitivas, pero -[I]cuando digo no, es no-[/I]. A [I]Él[/I] no le he dicho que no. Le he dicho silencios. Le he gritado de espaldas para que las voces de las demás fieras no perturben mis mensajes. [I]Él [/I]lo sabe.
[SIZE=3]-No me atrevo y no concibo ser otra mas de las fieras- que le suspiran, le desean, le ladran, le embriagan, le duermen, le encantan, le ensordecen, le atrapan y después, [I]Él[/I] solo las desecha. Yo no. Yo me complazco en recordar perfectas sus manos y su sonrisa. Si. -La sonrisa tranquila y oportuna-[/SIZE]
[FONT=Trebuchet MS][SIZE=3][/SIZE]
[FONT=Trebuchet MS][SIZE=3]… y de existir en [I]Él[/I] cual fantasma en tierras dimensionales. [/SIZE]
[FONT=Trebuchet MS][SIZE=3] [/SIZE][/FONT][/FONT][/FONT]

 

Hola, me gusta mucho tu prosa, honestamente no sé que título le pondría pero es bastabte buena, le dejo estrellitas.

Besos.

 

Cuantas cosas dejaría de hacer. Cuantas cosas no haría.
-Malditas contradicciones-
ME GUSTA ESA EXPRESIBILIDAD QUE LE DAS A TU PROSA, MUY SENTIDA, Y CAUTIVAS LEYENDO.UN ABRAZO