Alvaro Meza
Poeta recién llegado
I.-
¿Hacia dónde van tantos suspiros?
arrastrándome hacia el recuerdo.
Sin sentido alguno voy a proponer este argumento.
Estoy siendo delatado por las ganas de apartarme del mundo.
En mi garganta el nudo tensa fuerte.
Sin embargo mis caprichos acompañan mi sombra que avanza y se detiene.
Abruman la razón que busco para sumergirme en el océano profundo.
II.-
Creo que he muerto.
No hay diferencia, mas solo la inconsciencia que increpa mi razón y mi fuerza.
Ni mas pregunto a mis achacosos compañeros sobre la vida entera que arrojamos a la hoguera.
El viento se lleva nuestras respuestas
y las preguntas quedan.
Desesperados, tuertos, moribundos y desnudos.
¡Dios será el culpable!
III.-
Avanzo por un camino inmenso;
No es el camino, tan solo camino.
Camino sin asco de palabras.
Pues
Me cansé de los poetas que quieren ser poetas.
Me cansé de darle vida a los versos.
Me cansé de ellos, de nosotros y de ustedes.
Me cansé de los que se hacen llamar poetas.
¿Hacia dónde van tantos suspiros?
El humo se vuelca con este viento
Sin sentido alguno voy a proponer este argumento.
Estoy siendo delatado por las ganas de apartarme del mundo.
Encerrarme contigo en la profundidad del misterio.
Paralizado mi cuerpo tocas mi alma moribunda que ya le daba por muerto.
Sin embargo mis caprichos acompañan mi sombra que avanza y se detiene.
Abruman la razón que busco para sumergirme en el océano profundo.
Entierro los viejos libros cuando la luna, de nuevo, descubre mis ojos en silencio.
Creo que he muerto.
No hay diferencia, mas solo la inconsciencia que increpa mi razón y mi fuerza.
Ni mas pregunto a mis achacosos compañeros sobre la vida entera que arrojamos a la hoguera.
El viento se lleva nuestras respuestas
y las preguntas quedan.
Arrojados en cólera el sentimientos.
Sed insaciable.
Sed insaciable.
¡Dios será el culpable!
Hasta que encontremos a otro carroñero que busque el sabor de la carne muerta.
Avanzo por un camino inmenso;
No es el camino, tan solo camino.
Camino sin asco de palabras.
Pues
Me cansé de los poetas que quieren ser poetas.
Me cansé de darle vida a los versos.
Me cansé de ellos, de nosotros y de ustedes.
Me cansé de los que se hacen llamar poetas.
