Síndrome de luz

De cuántas voces está compuesto tu sueño
ese laberinto dulce que cae en el paladar
a medida de las horas, listas para alentar al sol
ceniciento, tímido, que abre el primer teatro del día.
Adónde los cortejos del músculo, del ademán inconsciente
que siempre te lleva acunarte en la primavera más fresca de tu cama.
Todo silencio en la historia , ganas de quedarse ahí por siempre
abriendo continuamente las puertas del sosiego, el elemento más líquido de la dicha.
Cuando despiertas , la arena ya ha tomado ese color que tienen los juramentos, esas huellas
que dejan la regresión al amor en cada paso, la dicha de lo blanco rayando el abismo infinito de la sombra/
todo cabellos, codos , senos, caderas.
Tu sombra también apetece al cortejo, nada hasta caer exhausta en la orilla de tus pies,
y la hora avanza como hermanos penitentes, avanza, inexorablemente también
en ese feudo del café, en las almohadillas de pan, en las ventanas que se hacen de papel...

 

Pues sí; todo, muy limpio. ¡ Limpia y guapa va la novia !

 

Efectivamente nommo, un placer. Carita feliz psra ti