Síndrome de un Poeta sin Musa

"Síndrome de un Poeta sin Musa"


Y si tan solo ya viera​

como el tiempo se me escapa​

sentado en una escalera
que ni sube, que ni baja.​

Pues ya tengo la mortaja​

con que cubriré mi cuerpo,​

la pondré a secar al viento
en tanto compro mi caja.​

Ya me cansé de batallas​

y de tantos sobresaltos,​

porque el día en que me vaya,
tal vez me vaya encuerado.​

Ya que nada importaría​

el que muera perfumado,​

si al final seré comida
de una bola de gusanos.​

Eso si no me incineran​

y me convierto en cenizas,​

de qué sirvió ser poeta
si de inmediato me olvidan.​

Por tal me quedo sentado​

mirando a los triunfadores,​

y aunque aún no he fracasado
ya no habrán tiempos mejores.​

Pues ya le escribí a las flores​

al tirano y su injusticia;​

a la mujer y a la Luna,
y a los mares con su brisa.​

Me cansé de ser poeta​

por haber creado historias​

presumiendo con mis letras
vivencias que no son propias.​

Porque ahora reconozco​

que un mitómano hay en mí,​

tantas cosas me he inventado
que no sé si estoy sentado...
¡O en la escalera subí!​

...​