So un poeta absurdo.

Un poeta absurdo
sin tregua a la rima
ni elegancia impresa;
Un burro libando la flor.
Un descaricidio que alto ha comprendido
lo bueno del ruido para hacerte oír....
Una voz serena que cuenta la pena
que dice que frena cuando va a parar...
Un señor sin trato del humo y el rato
el café barato para no charlar...
Un hombro perdido que dejó al olvido
todo su vivir y cuando cae en cuenta
es demasiado pronto ni estabas tanto
ni escribías tonto...

 

¿ Descaricidio ? Supongo que es homicidio del descaro.
O si no, ruptura de la máscara.
Aplastamiento del antifaz.
La personalidad, fuera.


No hay personalidad.


Con lo cuál, no son personas, en realidad.
Son miembros de alguna tribu, de la raza humana terrestre.
Así, pues, ejemplares que vienen por unidades, decenas, centenas...
Millares, millones, miles de millones, etc.


Como los garbanzos.