Sociego

La luz se esconde escarlata

por el “Serantes” tan gris

que me parece de lata.

La noche llega a veces

con sus sombras dentro.

Su quietud es tan densa

que cualquier ruido la hiere

como se hiere a los niños

con la mentira del silencio.

La noche es tan oscura

que no se ven las estrellas

como cuando sueñas

un sueño de muerte

y se te mete dentro ese miedo

que te deja la noche en vela

para no volver a “verlo”.

La noche a veces es tan fría

que no te encuentro,

me desvela y me inquieta

igual que los cuentos de “ánimas”

en noches de campamento.

A esas noches tan largas

sólo me las alegra el día

cuando rompen inquietas

las luces por mi persiana

y me despiertan suaves,

raya a raya,

matizando de amarillo

mi colcha y mi almohada;

entonces los tonos ocres

me sosiegan, me descansan

y el sueño entra en mí,

como la luz en mi cama,

lista a lista,

tenue y callada,

y como una droga solemne

en mi cuerpo se derrama,

y me aquieta y me apaga

sabiendo que dentro de poco

será la mañana,

la que me vence inquieta

para despedir a la alborada.