Solo

Tengo rota mi voz

Rotos mis ojos

Rotas mis manos

Ya no soy, ya no existo

¡Ya estoy muerto!

Una sombra camuflada entre las sombras

enclaustrada en la lejanía de este cuarto

rodeado el murmullo de mis libros,

el tremor ansioso de sus hojas.

Aquí en mi celda… ¿Vivo?

¿Duermo? ¿Sueño?

(¿Esto es un cuarto o una tumba?)

solo… solo… solo…

Pero… ¿Quién no está solo en su locura?


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Y solos en soledad se escriben maravillas, felicidades poeta!!!
Un abrazote

 

Muchas gracias amiga, por tu comentario.
Un enorme abrazo.

 

Días en que la inspiración busca esos lugares donde la tristeza se hace latente, en este caso la tumba a veces es un buen refugio para sentir a la gran señora soledad. Un gusto la lectura, saludos cordiales.