Soñando un tiempo de pesadilla. Soneto.

Al paso de una rauda comitiva
de cuervos con vorágine en los pies,
se torna lo derecho del revés
e incluso hasta la luz se desactiva.

La muerte se hace cada vez más viva
-tiene mi misma cara como ves-
el año sólo dura medio mes
y el rumbo se hace barco a la deriva.

A punta de reloj me ataca el tiempo
llevándose consigo mi cartera,
cambiándome la faz por contratiempo.

Los cuervos de reseca calavera
me ensucian los zapatos a destiempo
con polvo de sus pútridas aceras.