Soneto amotinado

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Soneto amotinado


Quise escribir un soneto,
la canción era sin rima;
se quedó todo en boceto
que mi boca ya no trina.

Y aunque peque de indiscreto,
discreción es lo que prima,
voy mostrando el parapeto
de los versos purpurina.

Si de púrpura me espeto,
y de sangre soy letrina,
que perdonen si no meto
a la métrica en vitrina.

Hay un verso que someto,
que lo guardo como mina,
que lo escribo por boleto
cuando alzando monorrima,
es lo mono que receto,
de la buena medicina.

¡Ay doctor!, ¿será el asueto
que el defecto es golosina?
Al comer y ser cateto
se me ahoga la marina.

Dice usted que sólo es reto
el cumplir con la divina;
que hasta el buen analfabeto
cuida bien lo que se empina.

Yo, de ese vino intelecto,
ni lo entiendo, si cocina,
ingredientes que imperfectos
son veneno en las cantinas.

Es por eso que algún tiesto
a la flor más cantarina...
Que sé bien cuando me acuesto
que el converso es tirolina.

Ya que en nudos no soy diestro,
lo seré en la cuarta esquina,
que de gocho es ser muy seto
y el soneto se amotina.​