No es voz la poesía… es un latido
que nace en lo profundo y no se nombra;
es luz que entre silencios se vislumbra
y retumba en lo más hondo y escondido.
No surge de razón ni en lo sabido,
sino del alma en calma de su sombra;
es verbo que en la herida se recobra
y al fin se vuelve claro y compartido.
No escribe quien la piensa… se revela
tal como susurro antiguo y encendido
que en forma de verdad al mundo vuela.
Y así, lo que en el pecho fue sentido,
se vuelve en luz que al tiempo no cancela:
emoción hecha vida… y en latido.
que nace en lo profundo y no se nombra;
es luz que entre silencios se vislumbra
y retumba en lo más hondo y escondido.
No surge de razón ni en lo sabido,
sino del alma en calma de su sombra;
es verbo que en la herida se recobra
y al fin se vuelve claro y compartido.
No escribe quien la piensa… se revela
tal como susurro antiguo y encendido
que en forma de verdad al mundo vuela.
Y así, lo que en el pecho fue sentido,
se vuelve en luz que al tiempo no cancela:
emoción hecha vida… y en latido.
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