jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
tarde o temprano, sobreviene a tu mente
un nuevo poema que escribir
no se trata, por lo regular
del gran poema que te cagas
esa genial obra que tú sabes
que serías capaz de escribir
si tan sólo los astros se alinearan a tu favor,
tuvieras además una tarde libre a tu disposición
y una chica guapa que te la chupara mientras escribes;
en realidad es un poema cualquiera
uno más de entre la inmensa cantidad que has escrito
desde hace 15 años que te dio por ahí
tan mediocre y deslucido como casi todos ellos
fiel reflejo de tu insulsa vida
la mierda que dejarás como herencia a la posteridad
para que cualquiera logre hacerse una idea
de lo patético que puede llegar a resultar
un tipo cuando se empeña en dar por sentado
que basta con ordenar en forma de versos lo primero que se te ocurra
para obtener de esta manera ipso facto un poema
sin importar que el supuesto poema consista
en los mismos gastados tópicos que durante siglos
han utilizado los poetas para hablar
de lo único que estos pajarracos saben hablar, a saber:
de ellos mismos y del puto amor
y de las putas noches de luna respirando los putos efluvios de la mujer amada
y de las putas mariposas en el jardín de las putas delicias del alma
y otra vez de ellos mismos y del puto amor eterno
temas que apuntalan esa inquebrantable megalomanía
consustancial a todos aquellos integrantes de la cofradía poética
que tienden a pensarse poco menos que elegidos de los dioses
sólo porque aciertan a escribir dos putos versos
que no tienen mayor mérito que rimar "mariposa" con "preciosa"
"amor" con "dolor" y "corazón" con "pasión";
sobreviene a tu mente un nuevo poema
y te das prisa en pasarlo al papel
impulsado por el temor a perderle la huella
y privar por tanto a la humanidad
del privilegio de gozar de un nuevo ejemplo
del incomparable genio poético de josé villa -por poner un nombre-
y garrapateas entonces febrilmente alcoholizado
en cualquier hoja de papel que encuentras a mano
la siguiente serie de poderosos y angustiados versos
que te ha inspirado el amor de esa frívola damisela
de la cual respiraste los putos efluvios celestiales antes que ella decidiera
mandarte a la mierda para irse con un fulano que maneja un bmw del año
(mientras que tú la llevabas a pasear en el puto camión de la ruta 14):
"volverán las inexpugnables gaviotas del oriente
sus evocativos graznidos a lanzar
afuera del balcón de la suite de lujo en el sheraton de acapulco
donde te llevó el cabrón del bmw deportivo del año
con el que te largaste sin decir adiós -ay!-
pero aquellas que graznaron nuestros nombres
sobrevolando la playa donde nos amamos tú y yo con infinita pasión
en el transcurso del atardecer postrero de nuestro amor
esas... ¡esas hijas de puta, no volverán!"
y una vez escritos -ya mitigado el temblor de tus manos-
te recuestas en el sillón y cierras los ojos
y te dices "soy el puto crack de la poesía moderna
y me chupa un huevo que nadie más que yo parezca darse cuenta de ello"
.
un nuevo poema que escribir
no se trata, por lo regular
del gran poema que te cagas
esa genial obra que tú sabes
que serías capaz de escribir
si tan sólo los astros se alinearan a tu favor,
tuvieras además una tarde libre a tu disposición
y una chica guapa que te la chupara mientras escribes;
en realidad es un poema cualquiera
uno más de entre la inmensa cantidad que has escrito
desde hace 15 años que te dio por ahí
tan mediocre y deslucido como casi todos ellos
fiel reflejo de tu insulsa vida
la mierda que dejarás como herencia a la posteridad
para que cualquiera logre hacerse una idea
de lo patético que puede llegar a resultar
un tipo cuando se empeña en dar por sentado
que basta con ordenar en forma de versos lo primero que se te ocurra
para obtener de esta manera ipso facto un poema
sin importar que el supuesto poema consista
en los mismos gastados tópicos que durante siglos
han utilizado los poetas para hablar
de lo único que estos pajarracos saben hablar, a saber:
de ellos mismos y del puto amor
y de las putas noches de luna respirando los putos efluvios de la mujer amada
y de las putas mariposas en el jardín de las putas delicias del alma
y otra vez de ellos mismos y del puto amor eterno
temas que apuntalan esa inquebrantable megalomanía
consustancial a todos aquellos integrantes de la cofradía poética
que tienden a pensarse poco menos que elegidos de los dioses
sólo porque aciertan a escribir dos putos versos
que no tienen mayor mérito que rimar "mariposa" con "preciosa"
"amor" con "dolor" y "corazón" con "pasión";
sobreviene a tu mente un nuevo poema
y te das prisa en pasarlo al papel
impulsado por el temor a perderle la huella
y privar por tanto a la humanidad
del privilegio de gozar de un nuevo ejemplo
del incomparable genio poético de josé villa -por poner un nombre-
y garrapateas entonces febrilmente alcoholizado
en cualquier hoja de papel que encuentras a mano
la siguiente serie de poderosos y angustiados versos
que te ha inspirado el amor de esa frívola damisela
de la cual respiraste los putos efluvios celestiales antes que ella decidiera
mandarte a la mierda para irse con un fulano que maneja un bmw del año
(mientras que tú la llevabas a pasear en el puto camión de la ruta 14):
"volverán las inexpugnables gaviotas del oriente
sus evocativos graznidos a lanzar
afuera del balcón de la suite de lujo en el sheraton de acapulco
donde te llevó el cabrón del bmw deportivo del año
con el que te largaste sin decir adiós -ay!-
pero aquellas que graznaron nuestros nombres
sobrevolando la playa donde nos amamos tú y yo con infinita pasión
en el transcurso del atardecer postrero de nuestro amor
esas... ¡esas hijas de puta, no volverán!"
y una vez escritos -ya mitigado el temblor de tus manos-
te recuestas en el sillón y cierras los ojos
y te dices "soy el puto crack de la poesía moderna
y me chupa un huevo que nadie más que yo parezca darse cuenta de ello"
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