Es de día y apenas puedo,
poner mis manos sobre la hoja,
papel dulce, papel andariego,
papel más blanco que la boja.
Quiero escribir y no puedo,
a pesar de que mi mano se antoja,
pero es que siente tanto miedo,
de que al final sea congoja.
Y es que no soy poeta creo,
para que humillarme, me afloja,
todo el deseo que tengo,
de componer una estrofa.
Más bueno si soy, yo quiero,
cuando la verdad me recoja,
que diga de mi con esmero,
lo que soy, ya no me enoja.
poner mis manos sobre la hoja,
papel dulce, papel andariego,
papel más blanco que la boja.
Quiero escribir y no puedo,
a pesar de que mi mano se antoja,
pero es que siente tanto miedo,
de que al final sea congoja.
Y es que no soy poeta creo,
para que humillarme, me afloja,
todo el deseo que tengo,
de componer una estrofa.
Más bueno si soy, yo quiero,
cuando la verdad me recoja,
que diga de mi con esmero,
lo que soy, ya no me enoja.
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