Soy un pasto

No es tan cierto
Que mi espíritu está muerto
Aún me río de mi mismo
Y me asustan los abismos

Bicho raro en la ciudad,
Y en el campo soy un pasto
Alunada la intuición
Que me mueve los zapatos

¿Que será de mi al dormir,
En la eterna madrugada
De rosada turmalina,
Si despierto sin tú brisa?

¿Que será de mi al caer
En un sueño recurrente,
Emergente sin retorno,
Que me lleva bien al fondo?



No es tan real
Que ah muerto mi animal
Aún muerdo y araño
Si nos quieren hacer daño

No es tan cierto
Que mi espíritu está muerto
Aún hay tinta en mi birome
Para dibujar tu nombre.