En la penumbra calla mi agonía,
como arpa muda que la brisa toca,
y surge de tu voz, tan tenue y poca,
la música escondida todo el día.
Tu sombra viene y pasa, y todavía
su huella queda, leve, casi loca,
igual que un ave errante que provoca
el sueño de un instante en mi poesía.
No es amor lo que guardo, es un suspiro,
un eco que en el aire se disuelve,
luz de un candil que muere en su retiro.
Y si mi voz en tu recuerdo vuelve,
será tan solo un soplo, un tenue giro,
que al alma hiere y en silencio envuelve.
como arpa muda que la brisa toca,
y surge de tu voz, tan tenue y poca,
la música escondida todo el día.
Tu sombra viene y pasa, y todavía
su huella queda, leve, casi loca,
igual que un ave errante que provoca
el sueño de un instante en mi poesía.
No es amor lo que guardo, es un suspiro,
un eco que en el aire se disuelve,
luz de un candil que muere en su retiro.
Y si mi voz en tu recuerdo vuelve,
será tan solo un soplo, un tenue giro,
que al alma hiere y en silencio envuelve.
