Tarde de tribu

Me invade la primavera a color
en una tormenta bulliciosa
y los nidos abren la rosa amarga
del subsuelo aterrizado.
El huracán de las cosas viejas
trae un olor a desencanto
mientras alguien se hace llamar
en un rincón imposible.
Todos pueden esperar.
Nadie huye.
El arrojo es bendición.
Fotografías ácidas corren
a la cerradura del dolor
y me siento más jóven
bajo mi abrigo blanco.

 

te sientes joven? eres joven
un placer leerte
un abrazo con mis alas abiertas
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