Ike bana
Poeta recién llegado
Contemplaré las páginas de un libro
Que se hace polvo y vuela hacia la incertidumbre.
Veré partir las hojas del árbol aquel
Sembrado en los recuerdos de la infancia.
Contaré los pasos ciertos,
los pasos perdidos,
Los que nunca fueron,
Los que se insinuaron levemente
por detrás de la cortina de la casa.
Miraré danzar las horas en ese ritmo lento,
que se las lleva como suspiros fatales.
Beberé con nostalgia de la tarde
todas mis visiones partirán hacia la incertidumbre
como desarraigados recuerdos de mi infancia
ciertos,
perdidos,
insinuándose levemente por detrás de mi cara
como suspiros fatales que se lleva la nostalgia.
2/4/09
Autor: Ike bana
Que se hace polvo y vuela hacia la incertidumbre.
Veré partir las hojas del árbol aquel
Sembrado en los recuerdos de la infancia.
Contaré los pasos ciertos,
los pasos perdidos,
Los que nunca fueron,
Los que se insinuaron levemente
por detrás de la cortina de la casa.
Miraré danzar las horas en ese ritmo lento,
que se las lleva como suspiros fatales.
Beberé con nostalgia de la tarde
todas mis visiones partirán hacia la incertidumbre
como desarraigados recuerdos de mi infancia
ciertos,
perdidos,
insinuándose levemente por detrás de mi cara
como suspiros fatales que se lleva la nostalgia.
2/4/09
Autor: Ike bana
