Te escribo, escritor.

Moriría de tantas formas; en brazos y besos, en llanto y soledad, en adicciones como tus ojos; por ejemplo
Que me tomen y me lleven, me rapten y me quemen, me bailen y me amen, pero que me seduzcan primero que todo. Encuéntrenme escribiendo, fumando, bebiendo, riendo o llorando; pero siempre pensando en ellos
No estoy enamorado, y quizás el tiempo vuele y aún no pueda volver a sentirme atrapado en el egoísta amor hacia otra persona. Tampoco sé lo que quiero, no logro enfocarme en lo que hoy quiero, pero si en lo que sueño y lo que vivo; me siento solo, pero estoy loco. A veces merecemos la locura tanto como merecemos la soledad: proporcionalidad le llaman algunos, Quizás por nuestras dicotomías o falta de palabras en común con alguien hoy estoy más loco que nunca. Después de todo, le estoy hablando a mi lápiz y a mi papel como si me escucharan, como si me entendieran. Pero no, no están tan locos como lo estoy yo.

 

Gracias