Te toca

Viene el perdón ocluso por las desangeladas
calles donde el orgullo se desprende
de su cautividad, cabizbajo de ojos hacia dentro,
altivo en la palabra y en el acto,
él viene inoportuno, a importunar.

Rastrea en cada esquina imágenes y espectros,
se comide en el hábito, igual que un asesino en serie,
y contempla el hallazgo, una verdad,
al filo,
que lo deja impactado,
sin poder recordar a qué venía,
y es entonces, en todas las preguntas,
donde guarda silencio, como si fuera a ocultarse de sí mismo,
una soga para pensar,
un ánima,
un pusilánime,
un escombro,
algún tipo de enfado en donde cabe todo,
como en un pozo seco,
o en una boca llena de deseo.

El mundo le ha hecho rumiar,
cargar con una culpa, igual que un confesor.
No cree en las cosas que le alegran,
pero se acerca ya, inevitable,
a llamar a tu puerta.

Luego amanece él en todas las mañanas,
entre sudores fríos y calientes,
así es como se ve,
un intruso,
un mandoble que lidia solitario,
un golpe que se lleva tres millones de golpes,
una jaula vacía en la que pienso,
como un sol que despunta y afila,
arrepentido, sucio, vil, cruel
con lo que le rodea.

Ya te alcanzó.
Se vuelve transitorio,
y ha llegado ya adonde quería,
te reclama, bien puede ser la muerte,
o alguna penitencia que en ti encuentre el consuelo.

Te toca.​