coni.mauma
Poeta recién llegado
En un rincón de la cama
el aburrimiento le gana,
es que no saber que hacer la mata,
el mal humor deja que la invada.
Suelta suspiros llenos de bronca,
la frustración no es poca.
Mientras mira como pasa la hora,
no hay nada que le venga bien, eso se nota.
En llantos rompe,
la desesperación corrompe,
su enojo es con su propio yo,
es una guerra con su interior.
El silencio no es grato,
la añoranza tampoco de su agrado.
De sus pensamientos es esclava,
sin piedad la atacan,
hasta la locura escala,
como estacas de hierro la estancan,
sin dejarla tener calma.
Sus ojos cataratas,
su ceño totalmente fruncido.
Ni las caricias, ni consuelos de su hombre
como salvavidas han servido
para sacarla de ese momento depresivo.
el aburrimiento le gana,
es que no saber que hacer la mata,
el mal humor deja que la invada.
Suelta suspiros llenos de bronca,
la frustración no es poca.
Mientras mira como pasa la hora,
no hay nada que le venga bien, eso se nota.
En llantos rompe,
la desesperación corrompe,
su enojo es con su propio yo,
es una guerra con su interior.
El silencio no es grato,
la añoranza tampoco de su agrado.
De sus pensamientos es esclava,
sin piedad la atacan,
hasta la locura escala,
como estacas de hierro la estancan,
sin dejarla tener calma.
Sus ojos cataratas,
su ceño totalmente fruncido.
Ni las caricias, ni consuelos de su hombre
como salvavidas han servido
para sacarla de ese momento depresivo.
