Ronald Bonilla
Poeta asiduo al portal
Los tímidos centauros, Eunice,
los tritones acaso tristes
pasamos muchas veces preguntando
dónde están tus huesos malheridos,
buscamos por D.F. y San José,
por el golfo y las fronteras sumisas
de un poema surreal,
de una desbordada revelación
de andrajos y esmeraldas.
Eunice, tus cenizas
y el número de tu lápida inservible
fueron guardados por un amor no resuelto.
Tus palabras fueron traficadas,
se pusieron en cursiva
debajo de los cartelones que te celebraban.
Los elefantes que te mataron
en la diatriba diaria de los diarios serviles,
no sabían que también te asesinaba
la soledad de un verso
mientras se deshacía tu carne,
y el agua de la ducha se repetía
insistente en tu sueño. Nadie lo sabe.
Fuiste la poeta que no pudo competir
con la musa de tu pupila verde,
que no pudo al fin con la pregunta
indecible de tus ansias.
Solo la imaginaria estructura de tu belleza
será traída en ancas a la vida,
pendiendo de unos versos,
cuando la muerte se torne un torbellino
incapaz de someterte.
De mi libro inédito ALTAR DE DESCONCIERTOS
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