Texto simple

Tiro palabras para quitar el estrés. Chorreo frases para ver si entre tanto que digo algo deja de pesar. Tiro patadas como si supiera de boxeo y pongo los puños duros para enfrentar la realidad que me asfixia con la almohada. Para caminar sobre un suelo sobre el que revolotean las moscas en busca de mierda. Sangro el día a día y entre tanta hemorragia verbal suelo encontrar algún que otro poema que se sienta a rezar un padre nuestro. Tiro sonrisas como balas de goma y suelen dar en el blanco, contra árboles secos y astillados. Me corto la lengua con la tijera, varias veces a la semana para no soltar algunas de varias opiniones que me revolotean en la cabeza como avispas. Suelo plantar varias dudas en el jardín y lamentarme cuando se pudren. La boleta de éste mes dibuja con tinta negra, muchos ceros que bailan sobre la mesa y terminan resguardandose en la heladera y con una campera sobre los hombros. Suelo pintar una que otra vez, cigarros mentolados sobre mis labios, que me saben amargos, que me hacen babear y gotear algo que no suenan a lágrimas. Le puedo chorrear al mundo varias cosas y sin embargo no manchar las sábanas que cambie anoche. Pueden leer mis palabras pero no causarles nada. Puedo ser una suicida patólogica con instintos depresivos. Pero siempre me verán a mí. La obra ya va a empezar, la máscara me espera.