Tiempo

El tiempo, incesante flor de paraíso
que vemos lentamente marchitarse en nuestra carne.
Le vemos en nosotros tan insaciable de espacio,
y le alimentamos con nuestra sangre sin destino.
No podemos asirla, y con desesperación
intentamos retener su marcha hacia el vacío
con rutinas y dogmas y costumbres y medidas.

Llámase la novia fugitiva,
y su fragancia nos oculta el mal olor de ser cadáver;
cadáver que llevamos como incómodo peso
en la virtualidad del esqueleto que nos teje
la mortaja de la Noche,
el silencio del silencio.

Dónde cabrá tanta espera, dime.
Dónde cabrá tanta sombra.

LICIUS
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“Dices que cada nueva mañana nos trae mil rosas; sí, pero ¿dónde están los pétalos de las rosas del ayer? Hermano: no nos preocupemos por el mañana. Aprovechemos este soplo de vida. Mañana todos abandonaremos esta posada y nos pareceremos a los muertos de hace diecisiete mil años” (Omar Khayyam)

Te dejo esta frase de Omar Khayyam (Matemático, poeta, físico y astrónomo iraní “1050-1122”) porque creo que se complementa un poco a tu certero poema sobre esa novia fugitiva llamada tiempo que siempre nos ama por un rato y luego nos deja a la merced de la soledad de la muerte.

Creo que le quedaría muy bien utilizar los signos de interrogación (¿?) en los dos últimos versos.

fue un placer leerte, el poema es estupendo.

Un abrazo.