Tiempo

Es en el tiempo y su feroz brevedad
donde el poeta de alcantarilla vio
que somos todo y somos nada.
¿Cuánto somos en realidad?

Es el tiempo y su exclusiva eternidad
quien deambula sigiloso
por los lechos
por el mismo sol que nace y
se suicida lanzándose
al mismo mar
por la misma luna
que vigila la misma noche
por esos rostros
que aunque iguales
ya no son los mismos.
Es el tiempo quien arrastra todo
hacia el vacío contingente del azar
quien une y aleja sin retorno.
Aunque al final
¿No suelen ser futuro y pasado un viaje
en espiral?

Es el tiempo la enjundia
de los hombres
el respirar interminable de los días
el veneno indoloro de memorias
el agua silenciosa de los sueños.
¿No es siniestramente mágico
no saberse adelante, no poderse atrás?

El tiempo nos gobierna
nos absorbe
nos acusa.
El tiempo hace polvo nuestro polvo
y con un estruendo silencioso
nos barre de un suspiro
hacia la nada.​