Tiene tu olor impreso

Carlos Rodríguez Morales · 8 de Junio de 2013

Algo se mueve
al interior de esta copa,
son los latidos del viento
que jamás se fue,
este fuego tímido y triste
esta laguna sin frente ni principio
estos escasos rayos de sol
sobre la piel lacrada,
esta nave gris
de los cimientos,
esta ira que se comprime
en las caderas,
en labios que
cada mañana
se despiden,
cuántas sábanas de sal
recorreremos,
cuántas
en esta cápsula de amor
que se ha transformado en silencio,
algo se mueve
al interior de la copa rota
los rojos cristales del alma
las llanuras de tus hombros
el cielo exquisito
que acaba en tus ojos.

Este refugio que se me ha escondido
tiene tu olor impreso.

pablo7972 · 8 de Junio de 2013

Carlos Rodríguez Morales;4704482 dijo:
Algo se mueve
al interior de esta copa,
son los latidos del viento
que jamás se fue,
este fuego tímido y triste
esta laguna sin frente ni principio,
estos escasos rayos de sol
sobre la piel lacrada,
esta nave gris
de los cimientos,
esta ira que se comprime
en las caderas,
en labios que
cada mañana
se despiden,
cuántas sabanas de sal
recorreremos,
cuántas
en esta cápsula de amor
que se ha transformado en silencio,
algo se mueve
al interior de la copa rota,
los rojos cristales del alma,
las llanuras de tus hombros,
el cielo exquisito
que acaba en tus ojos.

Este refugio que se me ha escondido
tiene tu olor impreso.

Sabanas de sal o sábanas de sal, ambas válidas, sea el contexto que fuere. Un poema a la melancolía dispersa, desde el contenido de una copa delante del dicente, donde se comprime la abstracción del pensamiento recluido y obligado a conspirar contra la paz propia. Y se baja por las lianas de la sonrisa la mueca de asentimiento hacia el recuerdo aún grato de quien fue amado con plenitud. Ahí está el refugio de tu poema.

Tienes buenas imágenes, esa llanura de tus hombros. Ese "cielo exquisito" que acaba en sus ojos. Ese juego propuesto con el doble sentido con la salvedad del acento y promovido por las sábanas o sabanas de sal. NO sabría con cuál de ellas quedarme. Y probablemente elegiría las llanuras áridas de arboleda pero pobladas de yerba seca, disecada por un sol no intruso. Intruso el poeta que canta a sus llanuras donde murió el amor o simplemente se convirtió en pavesas.

Te dejo rep. Me ha gustado lo que sugieres en tu poema. También un abrazo. Sugerí algunas rectificaciones. Con tu permiso.