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Tijeras

Krístinn Óttarsson

Poeta recién llegado
La muerte se idiotiza sobre esta coraza de mundo,
infalible sobre mis ojos, reflejantes sobre el abismo.
Y, a los cuerpos rodeados de fuego,
entre mil círculos otoñales,
les ruego piquen con cuidados las piedras,
y se introduzcan con elegante lentitud
en los abismos permeables del olvido.

Con la boca puedo morder la cuenca de tus ojos,
y sacarlos de sus órbitas, y morderlos con furia
hasta que todos los humores, sangre y desilusiones
exploten bajo mis dientes, y se corran sobre mi cuello.
Toda guerra y maleficio drenará de tus pupilas,
vaginas y sangre, explotación condicionada.

Oh, mundo, que te has derretido en la historia.
Ya tu nombre no es más que un eco,
y tus continenentes batallones de tijeras húmedas,
llenas de lágrimas y frío.

Cien elefantes rojos, y mil águilas de cuello blanco,
luchan en el espacio, sobre cometas helados…
caen sus heces nucleares sobre mi pensamiento,
y no saben distinguir éstos entre el agua y la fecundación.
A lo que exije mi casa un tributo de monolitos,
rodeados inevitablemente de rosas azules.

 
La muerte se idiotiza sobre esta coraza de mundo,
infalible sobre mis ojos, reflejantes sobre el abismo.
Y, a los cuerpos rodeados de fuego,
entre mil círculos otoñales,
les ruego piquen con cuidados las piedras,
y se introduzcan con elegante lentitud
en los abismos permeables del olvido.

Con la boca puedo morder la cuenca de tus ojos,
y sacarlos de sus órbitas, y morderlos con furia
hasta que todos los humores, sangre y desilusiones
exploten bajo mis dientes, y se corran sobre mi cuello.
Toda guerra y maleficio drenará de tus pupilas,
vaginas y sangre, explotación condicionada.

Oh, mundo, que te has derretido en la historia.
Ya tu nombre no es más que un eco,
y tus continenentes batallones de tijeras húmedas,
llenas de lágrimas y frío.

Cien elefantes rojos, y mil águilas de cuello blanco,
luchan en el espacio, sobre cometas helados…
caen sus heces nucleares sobre mi pensamiento,
y no saben distinguir éstos entre el agua y la fecundación.
A lo que exije mi casa un tributo de monolitos,
rodeados inevitablemente de rosas azules.

 

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