Timbos de cuero

Si tuviste suerte,
por cosas de los genes,
calzás lo mismo que tu viejo.
Y te van en herencia esos zapatos.
Que te apretan,
pero no tanto…

Gastados de pasos,
idas y vueltas.
Sabiondos en veredas y tropiezos.

Los lustrás con especial esmero,
los cuidás como no cuidás casi nada.
Tal vez,
como cuidás que no te entre en los ojos la tierra en una tormenta.
Que igual, al final te lleva.

Como se lleva al viejo un viento color tiempo,
a dar sus pasos quien sabe donde.
Y te deja un par de zapatos huérfanos,
rellenos de bollos de papel de diario.

De un color totalmente en desuso
tirados en el fondo de un armario.
Como monedas de un vuelto que apenas alcanzan
para algún recuerdo al paso.

Timbo: Zapato
Viejo: Padre.

El Poeta del Asfalto
(2002)

(¿Apretan?, ¿aprietan? mmmmm....)

 

¡Cuanto sentimiento esconden estos versos! bella forma par dibujar cada metáfora en el tiempo...Te dejo mis estrellas y mis respetos.*Coral*

 

Excelente poema amigo.Un abrazo

 

Gracias por la aclaración.
Ya sabemos que la sensibilidad se paga, en esta atmósfera hostíl y fría.
No me conviene, pero no puedo evitarla, y que les sirva me sirve.


Huérfanos estamos,
lo malo es cuando es de ideas y ganas.
Un saludo amiga, espero que siga todo bien.
Luis