Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Tinte de las breas
Un soneto en una tumba
de tus ángeles me hablaba,
con el tumba que te tumba,
con el habla que mostraba.
Una muestra solo dice
del modelo su recuerdo,
ni al derecho se predice,
ni es exacto por izquierdo.
Es por eso que la pena
solo está en el vivo fruto
para andar sobre la arena
de este mar de negro luto.
Y si hubiera otras mareas
donde aguas sean saladas,
sazonados son los muertos
por el tinte de las breas,
que deshacen las pintadas
del pintor que hizo los huertos.
Un soneto en una tumba
de tus ángeles me hablaba,
con el tumba que te tumba,
con el habla que mostraba.
Una muestra solo dice
del modelo su recuerdo,
ni al derecho se predice,
ni es exacto por izquierdo.
Es por eso que la pena
solo está en el vivo fruto
para andar sobre la arena
de este mar de negro luto.
Y si hubiera otras mareas
donde aguas sean saladas,
sazonados son los muertos
por el tinte de las breas,
que deshacen las pintadas
del pintor que hizo los huertos.
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