El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Bombo caliente el pecho,
bate, bate,
tal vez una chacarera.
Al lado mío
El Tucumano está callado.
Los ojos miran la inmensidad de la noche.
Como grillos los recuerdos,
nos mantienen despiertos.
Los ojos muy abiertos,
miran la inmensidad de la noche.
Debe ser que a alguien están buscando
Mate va,
mate viene,
Nadie habla.
Del viento ni una gota.
Cañas quietas,
todavía no picó nada...
Larga espera en compañía.
Como grillos los recuerdos,
Nos mantienen despiertos.
Bombo caliente el pecho,
Bate, bate,
tal vez una chacarera.
(2006)
bate, bate,
tal vez una chacarera.
Al lado mío
El Tucumano está callado.
Los ojos miran la inmensidad de la noche.
Como grillos los recuerdos,
nos mantienen despiertos.
Los ojos muy abiertos,
miran la inmensidad de la noche.
Debe ser que a alguien están buscando
Mate va,
mate viene,
Nadie habla.
Del viento ni una gota.
Cañas quietas,
todavía no picó nada...
Larga espera en compañía.
Como grillos los recuerdos,
Nos mantienen despiertos.
Bombo caliente el pecho,
Bate, bate,
tal vez una chacarera.
(2006)
