daniel amaya
Poeta fiel al portal
Voy en encrucijada senil, floja y tenue
a lo largo de mi vida,
voy por un camino,
una vereda antigua calcinada,
las cenizas cubren huellas viejas
y a los fantasmas que duermen en arbustos muertos.
Los cuervos bailar la danza oculta del viento
yo los miro con una mirada torpe
borrosa, oculta, gama de grises.
así lo veo todo...
¡Oh creo! descender de palabras poéticas
escritas en un diario infantil,
erase una vez un castillo donde jugaba la vida
y un lado de oscuridad fría.
He heredado las montañas de un poeta muerto,
las flores marchitas de un poeta triste,
he heredado el amor eterno de un poeta enamorado,
¡oh vida mía! Mi alma lo ha merecido
hasta las lágrimas del dolor ajeno,
triste como todos los poetas
que se entregan a una pena perpetua.
Voy por un laberinto oscuro,
inconexo, confuso y profundo,
serpientes adornan caminos,
hay veneno en los túneles que van al corazón,
la vida se deslumbra en pasiones muertas
como manos torpes que mueven hierbas...
a lo largo de mi vida,
voy por un camino,
una vereda antigua calcinada,
las cenizas cubren huellas viejas
y a los fantasmas que duermen en arbustos muertos.
Los cuervos bailar la danza oculta del viento
yo los miro con una mirada torpe
borrosa, oculta, gama de grises.
así lo veo todo...
¡Oh creo! descender de palabras poéticas
escritas en un diario infantil,
erase una vez un castillo donde jugaba la vida
y un lado de oscuridad fría.
He heredado las montañas de un poeta muerto,
las flores marchitas de un poeta triste,
he heredado el amor eterno de un poeta enamorado,
¡oh vida mía! Mi alma lo ha merecido
hasta las lágrimas del dolor ajeno,
triste como todos los poetas
que se entregan a una pena perpetua.
Voy por un laberinto oscuro,
inconexo, confuso y profundo,
serpientes adornan caminos,
hay veneno en los túneles que van al corazón,
la vida se deslumbra en pasiones muertas
como manos torpes que mueven hierbas...
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