Torrencial

César Guevar dijo:

Noches de domingo...

Algo se pierde, se va, se vuelve inaccesible

Algo inefable, doloroso,
torrencial, inexplicable.

Algo de carne del alma quizás,
arteria derrotada en traslúcido lago.

Algo de horas lentas y ríspidos silencios, dientes, dientes...

Algo, no sé qué, de lo que se llevó a Vallejo en el cisne azul de la tristeza.

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Alde dijo:

Triste melodía.
Horas silenciosas y despiadadas.
Es un honor llegar hasta sus apuntes.

Saludos

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Alde dijo:

Triste melodía.
Horas silenciosas y despiadadas.
Es un honor llegar hasta sus apuntes.

Saludos

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Gustavo Cavicchia dijo:

Me moriré en París con aguacero… puede que sea cosa de tocayos. Yo no sé.

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César Guevar dijo:

..."Un día del cual tengo ya el recuerdo"
"Tal vez un día jueves..."

Igual voy a morir. Como todos... Ojalá y sea antes de que tenga que hacerlo por mi mano. No sé si tendré tal valentía.

A usted, gracias por venir, por entender.

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Gustavo Cavicchia dijo:

Según el Señor Borges cabe la posibilidad estadística por el cual alguno de nosotros sea inmortal, no sé si eso es un aliciente, o por el contrario, un infierno del asar, José Luis sabia manejar esas ironías. Otra cosa que quería decir a raíz de su comentario sobre la señora implacable es que, disculpe mi falta de humildad , hace muchísimos años yo deje en este portal un poema que me gustaría compartir con usted y que su hilo conductor es la muerte como tema, esa bella muerte que a todos nos espera o talvez no, quién sabe.

Rojo Negro Rojo.
[ … ]​

“Todos mis huesos son ajenos,/ yo tal vez los robé./ Yo vine a darme lo que acaso estuvo/ asignado para otros”.​

Blas de Otero
[ https://www.zendalibros.com/5-poemas-blas-otero/ ]​

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César Guevar dijo:

Una cínica, tal vez sádica, jugarreta del azar, estoy seguro. Imagínese recorrer los siglos viendo las mismas estupideces cometidas una y otra vez por seres que aún ancianos se comportan infantiles, inmaduros, necios: capaces de asesinar pueblos por placer, por territorio, por dinero, por enfermiza necesidad de poder... capaces de reservarse el vellocino de oro solo para el otro no lo tenga; capaces de hacer infelices a todos solo para intentar autosatisfacerse sin lograrlo.

Siempre le recomiendo a mis mujeres amigas, las que creo inteligentes y amigas, que si quieren conocer la verdad recreada más aproximada al corazón de un hombre, deben leer una ficción escrita por Mika Waltari, allá por los años 60: Sinuhé el egipcio. Ninguna me ha hecho caso, por cierto... será que en verdad son inteligentes.

Esa clase de corazón rojo y poesía de la que bien supo Waltari impregnar a Sinuhé (y a su criado Captah, sobre todo) es la que consigo en su Mariposa negra vestida de tules, que tuvo a bien compartirme. ¿No se tratará de la Martita, verdad? Le agradezco y felicito. Cuesta leer poesía, y lo suyo es un frasco pequeño y valioso de élla.

Le saludo de noche. De profunda noche, compañero. ¡Qué hermosa es la noche, por cierto! Yo solo pediría, al contrario del César peruano, morir con ella, con la noche y no a luz del día. Aupado por su caricia de oscuro terciopelo, halado sin fin, por su infinito, desaparecido en el vórtice de su misterio. Vine a la luz de noche; de noche quisiera poder irme.

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Gustavo Cavicchia dijo:

Martita es única y sobre todo esta llena de vida tiene esa cosa vital de muchacha de pueblo hecha para el amor tan necesario como el pan o como el agua. Usted mi amigo póngale el nombre que quiera pero siempre tenga una Martita desnuda y en lo oscuro para alejar la muerte.

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