Transición

Transición

Tras el velo más profundo la mirada negra,
los trastos viejos a la espera
y la tierra atragantada en la garganta,
los ojos tristes,
tanta belleza,
este calor de infierno que un rastro deja de nada.

Tras la apatía encarnada en la sucia madrugada
gritos agónicos y gestos de violencia,
ataúdes vacíos esperando almas,
rosas de plástico,
amontonadas.

Cantan los ángeles para que viva y sueñe
el niño que lo vio nacer,
el hombre que quiso ser
y el viejo que deseará.

Se retuerce todo dentro en la forma intangible.

No quieren salir las lágrimas.

Las puertas de lo sublime.

Psycho