Transición
Tras el velo más profundo la mirada negra,
los trastos viejos a la espera
y la tierra atragantada en la garganta,
los ojos tristes,
tanta belleza,
este calor de infierno que un rastro deja de nada.
Tras la apatía encarnada en la sucia madrugada
gritos agónicos y gestos de violencia,
ataúdes vacíos esperando almas,
rosas de plástico,
amontonadas.
Cantan los ángeles para que viva y sueñe
el niño que lo vio nacer,
el hombre que quiso ser
y el viejo que deseará.
Se retuerce todo dentro en la forma intangible.
No quieren salir las lágrimas.
Las puertas de lo sublime.
Psycho
Tras el velo más profundo la mirada negra,
los trastos viejos a la espera
y la tierra atragantada en la garganta,
los ojos tristes,
tanta belleza,
este calor de infierno que un rastro deja de nada.
Tras la apatía encarnada en la sucia madrugada
gritos agónicos y gestos de violencia,
ataúdes vacíos esperando almas,
rosas de plástico,
amontonadas.
Cantan los ángeles para que viva y sueñe
el niño que lo vio nacer,
el hombre que quiso ser
y el viejo que deseará.
Se retuerce todo dentro en la forma intangible.
No quieren salir las lágrimas.
Las puertas de lo sublime.
Psycho
