El quijote
Poeta recién llegado
No se, si la tristeza
sea una tierra, con árboles nostálgicos
y nubes rojas
donde todo sentido es humano
en el viento que se despoja
de su similitud al respirar
un suspiro
breve...
En su estar
las cuerdas parecen anudarse
en la garganta
casi dejando sin aliento
al futuro - desamarrado del cuerpo -
Esta tierra, que es bella
cuando el sol se retinta
en coágulos
y aun así no pierde su color...
Cuando de lo obscuro
logro tonos verdes menta
entonces se siente
como caminar descalzo
sobre el cosquillante pasto...
Cuando la frescura
se brisa en la piel, en los poros
de la tarde,
que desde su hamaca en el horizonte
respira...
Es tierra fértil entonces la tristeza,
que desalienta
si no se sabe disfrutarla...
sea una tierra, con árboles nostálgicos
y nubes rojas
donde todo sentido es humano
en el viento que se despoja
de su similitud al respirar
un suspiro
breve...
En su estar
las cuerdas parecen anudarse
en la garganta
casi dejando sin aliento
al futuro - desamarrado del cuerpo -
Esta tierra, que es bella
cuando el sol se retinta
en coágulos
y aun así no pierde su color...
Cuando de lo obscuro
logro tonos verdes menta
entonces se siente
como caminar descalzo
sobre el cosquillante pasto...
Cuando la frescura
se brisa en la piel, en los poros
de la tarde,
que desde su hamaca en el horizonte
respira...
Es tierra fértil entonces la tristeza,
que desalienta
si no se sabe disfrutarla...
