carlos lopez dzur
Poeta que considera el portal su segunda casa
A través de ti, entraré a las cuevas del dolor
y escucharé los quejidos del hombre; yo,
en tu corazón, soy el primer poema,
soy la fuente eterna, soy
ausencia de alegría.
Yo mitigo; pero mi luz fulmina.
Todo lo que pidas será tuyo
y tú has pedido la plenitud de mi sentido.
No te olvides del consuelo
porque mi plenitud es dolor.
El mundo al que te envío es llanura
y sembrada está de chumberas
y abundan los espinos.
Eres una vasija: llénala de chispas de fuego,
agítala o lávala con espumas de la mar, poeta.
Acércate a los lagos, a la sombra de los bosques,
a la sal y las arenas, llena la vasija de sustancia.
Llénala de un salmo que bendiga y construya
el propósito y lo santo, el perdón y lo heróico.
Acércate a las playas remotas, Bardo.
Pide por amor lluvia para los desiertos.
Son almas secas por ahora. El mundo es
la parcela de la angustia y el secuestrante
mar del pillaje, cueva de homicidios.
Por amor de la muerte, o los astrales,
pide continuidades y reciclaje,
sangre para la vida,
rocío para las rosas marchitas.
Pide lo vivo.
Poeta, una esponja es el espíritu,
no lo doy por medida.
Acoge en abundancia el gozo de la vida;
pero también... el quebranto.
Tú absorbe dolor y soledades.
Tráelas al ádyton. Sé valiente.
En mi nombre, trae llanto; pero tú no llores.
Recauda incertidumbre, pero tú no tiembles
ni te aflijas. Voy a honrarte por informar
con tu lenguaje lo que informes.
Voy a compadecerme del que muere
porque mi Luz es infinita y potente
y mi desnudez es relámpago que mata.
Tráeme las escorias caídas de lo ilimitado.
El cascarón que no sirve de tu mundo.
Rescata las almas tristes con tu canto.
Ser poeta no es fácil; es hablar con Padre Duro,
el que te mata, el que te exilia, el que se acostó
con tu madre, reventándole el vientre, pero...
salvando su alma, su niño, el verso,
alojándola en el cuerpo de la luna amada.
Por amor a ti, a Semele, Luna del alma,
yo concederé lo que me pidas:
consolaré a los dolidos,
daré sorbos infinitos de alegría,
haré que la verdad y la belleza se esplendan
incorruptiblemente y del misterio del dolor
y la muerte, elegiré mis portavoces, al poeta.
¡Tú dame otros nombres, te he elegido!
¡Dame tus causas! dame a los sufridores,
a los que aguantan, a los que rompen
sus vientres y crisálidas
por un verso gestado,
¡hijo mío!
De «Estéticas vitales y mostrencas»
y escucharé los quejidos del hombre; yo,
en tu corazón, soy el primer poema,
soy la fuente eterna, soy
ausencia de alegría.
Yo mitigo; pero mi luz fulmina.
Todo lo que pidas será tuyo
y tú has pedido la plenitud de mi sentido.
No te olvides del consuelo
porque mi plenitud es dolor.
El mundo al que te envío es llanura
y sembrada está de chumberas
y abundan los espinos.
Eres una vasija: llénala de chispas de fuego,
agítala o lávala con espumas de la mar, poeta.
Acércate a los lagos, a la sombra de los bosques,
a la sal y las arenas, llena la vasija de sustancia.
Llénala de un salmo que bendiga y construya
el propósito y lo santo, el perdón y lo heróico.
Acércate a las playas remotas, Bardo.
Pide por amor lluvia para los desiertos.
Son almas secas por ahora. El mundo es
la parcela de la angustia y el secuestrante
mar del pillaje, cueva de homicidios.
Por amor de la muerte, o los astrales,
pide continuidades y reciclaje,
sangre para la vida,
rocío para las rosas marchitas.
Pide lo vivo.
Poeta, una esponja es el espíritu,
no lo doy por medida.
Acoge en abundancia el gozo de la vida;
pero también... el quebranto.
Tú absorbe dolor y soledades.
Tráelas al ádyton. Sé valiente.
En mi nombre, trae llanto; pero tú no llores.
Recauda incertidumbre, pero tú no tiembles
ni te aflijas. Voy a honrarte por informar
con tu lenguaje lo que informes.
Voy a compadecerme del que muere
porque mi Luz es infinita y potente
y mi desnudez es relámpago que mata.
Tráeme las escorias caídas de lo ilimitado.
El cascarón que no sirve de tu mundo.
Rescata las almas tristes con tu canto.
Ser poeta no es fácil; es hablar con Padre Duro,
el que te mata, el que te exilia, el que se acostó
con tu madre, reventándole el vientre, pero...
salvando su alma, su niño, el verso,
alojándola en el cuerpo de la luna amada.
Por amor a ti, a Semele, Luna del alma,
yo concederé lo que me pidas:
consolaré a los dolidos,
daré sorbos infinitos de alegría,
haré que la verdad y la belleza se esplendan
incorruptiblemente y del misterio del dolor
y la muerte, elegiré mis portavoces, al poeta.
¡Tú dame otros nombres, te he elegido!
¡Dame tus causas! dame a los sufridores,
a los que aguantan, a los que rompen
sus vientres y crisálidas
por un verso gestado,
¡hijo mío!
De «Estéticas vitales y mostrencas»
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