Tu jardinero in consiente.

Si me he sorprendido del mundo, sin conocerlo tanto
imagina lo sentido después de haberte
visto florecida.

Quien me hablo de colores, quien me hablo de flores
no ha visto este jardín donde de mil
surge solo una roja.

Que pena por todas pues mi rosa, se eleva vigorosa
y luce sus pétalos como una diosa, ¿vanidosa?
No, simplemente hermosa.

La brisa la toca con delicadeza, solo lo necesario para
para bañarse en su fuente y portar su perfume
y lucir glamorosa.

Hay verán lo que hacen los que la ven, pues a mis manos
prometida es, solo contemplar, enmudecer
y pasar sin cortar.

Ella no querrá , pues espera a su jardinero, aquel
que la cultivo inconciente, sin saber
que era su rosa.

La lluvia de otros solo la acerca y la a mantenido
aferrada a su lecho para mi
por derecho.

Yo la porto en mi pecho y mis manos fueron inmunes
a sus espinas y cuando la corte, ella fue
la envidia de sus vecinas.

Las otras, solo flores, ella una Rosa, mía y Roja.



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